По склону Фудзи ползи скорее
Туда, где ветер и чаек стон...
Летать рождённый, белеть и реять,
В утёсах мирных ты кинул схрон.
Порвали парус, в руке синица,
Никто не гнётся и не скрипит.
В тумане моря всё только снится
Тому страдальцу, чей разум спит.
И вьются тучи, и миг уносит
И свежесть жизни, и ум, и честь...
Ему бы прелесть полётов в небо,
Ему бы радость светлей лазури --
А он, болезный, покоя просит,
Как будто буря в покое есть!