Зим очень много, одна календарная, другая весной, третья в четверг. Бестолку точек шесть штук, рваных долгими, как этот снег, тире, ставить. Бить по бортам, по мозгам парой рук, парой ног. Парой ртов хватать воздух в ржавеющем чёрном ошмётке стали. Каждым вдохом время лопатой сгребать в нижнюю часть песочных часов. Со сбитой раздробленной крышкой на круг не зайти, не выйти из круга. Воздух как драгоценность, на сейфе водой задвинут засов. Ругань давно позади, в темноте на "ругаться" ни сил, ни счёта. Туго.
В темноте только что-то судорожно рвётся внутри.
Судорожно бьётся внутри что-то.
И бессмысленно лупят раз, два, три, р-а-з, д-в-а, т-р-и, раз, два, три. А снаружи, кричат: "Тихо все! Там внизу ещё "пишет" кто-то..."