Мне не дышится воздухом
знойным асфальтной столицы,
И не пишется, впрочем, не пишется
В той же деревне.
Я сижу и смотрю, как в песке
Ковыряются птицы,
И как солнце усталое
путь совершает вечерний.
Невдомёк грешной мне,
Что уходят минуты в забвенье,
Я готова быстрей провожать
Заскучавшее лето.
Не впуская в окошко своё
Воробьиное пенье,
Я сижу и грущу
В пыльном облаке желтого света.
Кто-то скажет: «Обрадует автора, может
быть осень,
Та, которая вслед за теплом
принесётся в столицу!»
Я ж отвечу: «Её вечный дождь
Чрезвычайно несносен,
Пусть другое местечко найдёт,
Чтобы в нём поселиться…»