Дождь приходит.
Моет хрупкие руки неба над городом,
белые руки с прожилками
синими.
Преобычные самые.
Люди идут по улицам, думают, думают
самое разное.
Мысли шуршат, как трава сухая.
Безжизненная такая.
Бессмысленная.
Люди делают бизнес,
вещи, любовь, дороги, детей, коктейли,
кофе, убийства, лица, автомобили
Время, идёт, вихляясь
словно модель, демонстрирующая
нью-фэшн.
Людям и временам – по одной дороге.
Мимо проходят, ёжась в обёртке века.
После всегда
непременно
проходит дождь.