Сижу и я один, читаю твои строки,
Но у меня, увы, в стакане не вино…
Не только март прошел, апрель уносит ноги…
Уж не капель, а дождь стучит в мое окно.
Ты не напрасно рыл в снегу свои берлоги
И свечи расставлял меж сосен у костра.
Хоть в этот год к тебе не привели дороги,
Но я с тобою был, когда ты грёб снега.
И видел я костёр, который не сложился
И пил с тобой вино, хоть не налил бокал.
Я говорил свой тост, а твой в ответ ложился.
И ты читал стихи, и я с тобой молчал.
Я рад твоим словам, что я вам не наскучил,
Не утомил ваш дом присутствием своим.
Порыв к вам долететь совсем меня измучил…
Пока я, как дурак, ветрами дел гоним.
Попасть бы на Чегет в часовенку и баньку,
Потом за стол, за дом, к костру, свечам, вину…
Ах, за такой уют я б отодвинул Маньку,
Но Фабрику-Дитя оставить не могу.
Болеет мой Дитя заразой мировою.
И я у его ног - сиделкой день и ночь…
Но это все пройдет и я - опять с тобою
и с Ниной и с вином….
И вся рутина – прочь...
Я верю, день придет и встреча состоится
Ты будешь на горе нас с Ниной материть
За то, что не тобой случилось нам родиться.
А нам, Володь, светло – терпя тебя любить…