Я думаю: неужто вы
Всё это после потеряете,
И тише станете травы,
Умильно руки потираючи?..
Средь вас такие будут, да, увы...
Но чёрта-с два, но чёрта-с два
Вы все такими будете!
Е.Евтушенко, 1962
набух неоном, как глаз в глазнице,
и пропуская вперёд пехоту,
век постсоветский вошёл в столицу –
одним путанам даёт работу.
не фюрером, назло названиям
советских улиц, он выбил Горького -
регресс шагает и по зданиям,
теперь Тверская – путь алкоголика…
шагают физики, шагают химики,
шагают лирики в бомжовом звании,
и вспоминают панегирики
шестидесятников: новЫ создания,
тоталитарное отринув прошлое,
они родились, как Ельцин, заново!
но почему вокруг всё пошлое,
а москвичи – как партизаны?
стоят шеренгами, как будто к митингу
тут приготовились за конституцию –
республик прежних женпредставители,
даёшь доступную всем проституцию!
и «дом под градусником», что под Светловым
и под Ильенковым не прогибается,
глядит во двор к себе на шалых девушек -
конструктивизмом лишь удивляется…
а рядом – тьма да вонь, живут в бомжатнике
те, кто сражался, пьян, за демократию,
живут в бомжатнике шестидесятники,
всё проклиная зло партийну братию:
- Куда б податься, брат, поюбилейнее
отметить чтобы нам двадцатилетие
того, как выиграли, того, как вырвали
мы руль у партии-капээсэсины?
- Коль господин себе ты и положению,
не презираешь, как голь, работу,
то внемли разума ты предложению,
зови с собою бомжей пехоту!
Москва-Товарная – и нынче гарная,
она не хуже, чем при Хрущёве,
живут там разные чумазо-праздные,
те, кто «Секунду» пили при Горбачёве.
Вчера состав пришёл опять из Астрахани,
среди цистерночек Роснефтеюкосов
есть разгрузить что нам, рабочим разным-то,
пока работу там бомжам дают ещё…
Коль подишачишь ты да подсуЕтишься –
дадут поллитра трём за их старания,
с таким, брат, счастием нигде не встретишься,
так благодарен будь мне за признание!
…ночь над вокзалами повисла страшная,
сгружают уголь там пьянчуги страстные,
и с недоверием глядит полиция
и на поллитровца и на главлитовца…
и вспоминают там трудяги чёрные,
про времена, когда росли учёными,
играли в волейбол они арбузами
да вот остались-то теперь с рейтузами,
средь них был и поэт, от угля чёрен. светл
он словом с волосом, бодрил их голосом,
но, только час настал – их он переиграл,
и гражданином вдруг страны-вражИны стал.
мораль пародии: до дна своих поэтов пей, страна,
иначе – напророчат жуть да убегут, чтоб отдохнуть
от тех красот, что воспевали на молодёжном фестивале,
из депутатства их гони, как Феликс Гумилёва – гни!
26.06.11