Ты так часто меня вопрошаешь:
Как же я сочиняю стихи?
Как тебе объяснить... Понимаешь,
Ведь стихи - это те же грехи.
Так же тяжки, и так же желанны,
Так же душу к финалу влекут.
То с небес, словно райская манна,
То из ада геенною жгут.
Кто-то душу поэзией лечит.
Я же гроблю её веслом,
Каждой строчкой себя калеча,
Как припадочный - вены стеклом.
Я нарочно кромсаю душу
Ржавым лезвием в требуху,
Чтобы вырваться дать наружу
Наболевшему гною-стиху.
А потом, когда бренного духа
Разорвётся трухлявая муть,
Нужно плюхнуться на пол, как муха,
И в стихах как в крови утонуть.
Слышишь? Кто-то скребёт по стенам
И когтями вонзается в дверь...
Это снов моих адский демон,
Обезумевший чёрный зверь.
В ковожадной агонии воет,
Чуя страх мой за тонкой стеной...
Но тебе бояться не стоит.
Чёрный демон пришёл за мной.
Впрочем, это не так уж сложно -
Иногда выпадать из теченья.
Если в принципе в жизни возможно
Небольшое ума помутненье...