Я не надеюсь вернуться в родную страну.
Но греет меня не прохлада осеннего неба.
Я помню тот клен и звенящую смехом весну.
И то воскресенье, названье которому Верба.
Я знаю, мой сокол взлетит высоко-высоко.
И чутким крылом он достанет до краешка неба.
А я согреваю в сознанье улыбку свою
И помню тот запах горячего свежего хлеба.
И грусть нарастает в преддверии этой поры
И грудь раздробилась на множество мелких кусочков
Я помню и чую дыханье родной старины.
Я брошусь ногами в Весну. И поставлю там точку.