Я, как чучмек, пишу о том, что вижу.
Тот только пел – поет, поест – поспит.
Я вижу свет от лампочки - он рыжий,
А цвет ковра - он зеленей тоски.
Обои будто Бердслея работа.
В избытке там модерновых затей,
А завтра ведь рабочая суббота,
Я ж не еврей, верней, не иудей,
Вот шифоньер, он смолы выделяет.
Дверь покосилась, облупился лак.
А на дворе животное все лает,
А на кого, быть может, просто так.
Еще я вижу пальцев Аппалачи.
Они видны за животом моим,
Я как чучмек, который не заплачет -
А запоет, когда в пути гоним.