Не зови ее, слышишь, «родной» не зови –
Она больше не примет наитий...
Разлетелись, как пыль, обещанья твои
По стаканам былых чаепитий...
Ты с «три короба врал», а хотел чистоты
Из ее родниковой надежды,
Она в осень с дождём проскользнет, ну а ты...
Не поверишь: «Всё будет, как прежде...»
Не зови ее, слышишь, «родной» не зови –
Она больше, чем все, понимала.
Боль затянет в кулак твои бренные дни –
Захудалый конец без начала...
Будет в вечность стремиться лимонная грусть
И на нервах с ударом потухнет...
Ты знакомым соврешь: «Не воротится... Пусть...»
И закуришь на брошенной кухне...
Не зови ее, слышишь, «своей» не зови –
Она – осень дождливой эпохи...
Разлетелись, как пепел, все речи твои,
Где от правды – ничтожные крохи...