Разменяй на гроши наших встреч недосказанный март.
Ты ведь любишь дожди - облаков бестолковые плачи.
Под ногами хрустят микросхемы палёных сим-карт
Всех моих «не звони», «никогда», «надоело», «иначе»…
Я по ним не к тебе, я по ним от себя ухожу
В некрестовый поход, позабыв о священном граале,
Заповедных дворцах, колесницах столетних Арджун,
Молодильном шафране, гондолах в чернильном канале.
Холостой променад. В кровь железные трут башмаки.
Что до Брокен-горы, что до чертовых крайних куличек
Нет попутной метлы. И визгливы сигналы тоски
Над подмокшей коробкой последних охотничьих спичек…
Неритмично сбоит где-то слева, на вдохе, в груди.
Проводник не спешит, полувычтен из формул пророчеств…
Я, наверно, вернусь… Только ты не зови и не жди.
Будет утро мудрей постоянной ночных одиночеств…