Да скифы мы. Да азиаты...
Да ладно, что теперь поделать?..
Да будет это место свято,
Где пустота и нет предела.
Не четверть – целый век заразы.
И нет конца. И вёрсты круче.
Любой приход – в расход, и сразу
Несёмся вскачь к заветной круче.
Нам ясен путь, стрелой пробитый.
Он плетью корчится в завязке.
Зато на "ты" с любой орбитой,
Откуда строем лезут глазки.
Гудки, толпа. И тьма, и тьма там.
И власть её, и столько власти.
Их – миллион. И каждый атом
Свой тащит крест к заветной пасти.
И каждый вечер, в час начала
Программы теленовостей,
Отходит разум от причала
В тумане квашеных страстей.
Клоака слева, прямо склока,
И вечный бой, и путь направо.
И что нам даст, читая Блока,
Забытой вольности отрава?
Да, азиаты мы. Да, скифы...
В степи грустят стога и стяги.
Мы сложим мир, слагая мифы,
Опустим взор, поднимем фляги.
И каждой ночью, в час тоскливый,
Наедине с балконной дверью –
Надежда, цвета спелой сливы,
Сквозь дым блуждает по безверью.