Приятнее струиться лунным светом,
Сквозь облака, наполненные мглой,
Оставшись незамеченной при этом,
Неузнанной, и всё-таки собой…
Пролиться на листву, играя с ветром,
А насладившись этою игрой,
Мелькнуть вскользь занавески силуэтом,
Усыпать травы звёздною росой.
Оставить след хотя б одним сонетом,
Роняя серебристый нежный шёлк,
Не дожидаясь, чтобы шёпот лип умолк,
И пенья птиц, разбуженных рассветом.
По клавишам, расстроенным и грустным,
Сонату одиночества начать.
И вспомнить, где кончается искусство,
И где хранится вечности печать…