Лёгкий запах вина, пустота и неяркие свечи,
Нежный голос и тонкие пальцы… Остатки тепла.
Ты прекрасна была в тот осенний трепещущий вечер,
И, его завершая роскошно, меня предала.
Можно долго искать оправданья, стучать в мои двери,
Говорить, что совсем не желала ни боли, ни зла…
Я тебя так любил – и, поклявшись однажды, был верен, –
Ты меня не любила. Поэтому и предала.
Я то падал на дно, то вставал, долетая до неба,
Много раз воскресая и снова сгорая дотла…
Был ничтожен и ясен, и только собою уж не был –
Я остался твоим, в том мгновенье, когда предала…
У тебя было много «парней», но меж них нет мужчины.
Ты и будешь, наверно, одна. Ну, такие дела,
Что теперь-то рыдать, чистый лоб загоняя в морщины?
Ты меня предала, предала, предала, предала…