Привет, ты верно не хочешь помнить, да мне теперь уже всё равно. Я на перилах сижу балконных, хлещу украденное вино. Его запрятал в тылы иконе хозяин мой, сволочная масть, никто не тронет - а что мне? Что мне?! Мне не впервые у бога красть.
Прости, я снова пишу о глупом, но сильно светит в лицо луна. Она здесь медленно плавит купол, рвёт клетки нервного волокна. Уже почти опустел весь город, умалишённых ушёл отряд - остались лишь вечно ждущий морок, хозяин, пёс и, конечно, я. Такой здесь принцип: коль выжить хочешь, не стать безумцем ещё чуть-чуть - не потеряйся в бескрайней ночи, не дай луне внутрь себя взглянуть. Пишу с надеждой (хоть и не стоит) - ты вышлешь жизни немного мне? Сердечный клапан в глухом простое, на горле связка тугих ремней. Хозяин злится, шипит гадюкой, желает нежности и тепла - а что я? Даже уже не кукла. И захотела бы - не смогла.
Ты веришь, наш договор не в силе, забудь о нём, разорви вообще... хоть жжёт везде, где ладони были и эту подпись не смыть в ручье.
Лоза здесь есть... ты любил такую. Цветёт в сезон карнавальных звёзд. Ты будешь рад, если вновь приду я? Забудь. Бессмысленный был вопрос. Ответь мне лучше - твоя как рана? Моя немного ещё болит. Хозяин сшил её чем-то странным, оно на вкус как лоза и спирт.
Смешно: вничью же тогда сыграли - ты, помню, хмуро ещё шутил - мол, чтобы игры те черти драли, поди пойми, кто кого убил.
Ты не сердись... просто здесь так тихо и даже не с кем поговорить. Пять лун назад стал хозяин психом, вчера пытался меня убить. Нет, ну ты можешь представить сцену: во мраке голос "эй, свет зажжём?" - я зажигаю, а он по стенам ко мне с моим же бежит ножом. Но днём почти он нормальный, честно - хоронит птиц и седых котов. Он и себе приготовил место, уж он то знает, что он готов.
А у тебя как в твоей долине, всё так же ландыши там цветут? И ты всё так же лежишь под ними? Лукаво жмуришься на ветру? Я знаю, жмуришься. Ты доволен, тебе удобно в траве лежать. А я, как мать его, тот Лукойе - в своей же сказке и без ножа.
Быть может, это последний вечер - мне снилось солнце позавчера. Лучами тёплыми грело плечи, дышало в шею - как ты с утра. В рассвет тянуло, росой крестило, что делать мне - вслед за ним идти? Уже, я помню, такое было - свой путь в рассвете мне не найти.
Идёт хозяин... прощай наверно, от лунных псов не ушёл никто. Я исключение, пока скверна меня хранит за своим щитом. Луна не трогает слабоумных и тех, кто ей не принадлежит - а я была до неё безумна и лишь тебе отдавала жизнь.