А я, практически, никто...
Скользит движенье
моей судьбы меж траекто-
рии забвенья
и всполохов моих стихов -
они на грани...
Останется лишь горстка слов
для тех, кто ранен...
И даже если с вами мы
немного Боги -
мы искры призрачной страны...
Плывут пироги
По звездной млечности...Река
та без начала
и без конца...Текут века,
и нет причала...
Здесь всхлипа нет и хрипа нет -
одни итоги...
И боль ушедшая и свет -
мои дороги.
Приемлю все, как данный путь,
паду, так встану...
За ночью следует рассвет
и лечит раны.
Мой путь в шагах запечатлен
и в странном слоге...
На глади неба отражен...
и на пороге
у тишины, где легкий бриз
лелеет силу,
чтоб жизнь - безвременья каприз
здесь не остыла....
Чтоб миррою струился стих
и стихли стоны...
Чтоб, как струна, последний штрих
звенел стозвонно,
и звуком полнил небосвод
и твердь, и души...
С ним вечная печаль пройдет...
Ты только слушай...
В ночь вдохновенье, словно дождь
идет стихами...
И то, чего совсем не ждешь,
пребудет с нами...
В ладони падают слога,
а больше - мимо...
Но даже капля дорога
для пилигрима.
Живое - мирозданья суть,
его движенье...
Мы выбираем, слово, путь
и длим мгновенья...
Идем в сомнениях...Следы
сквозь ночь мерцают...
и пропадают у воды
и в небе тают...
Мы в матрице прошедших дней
оставим слово...
Но лучше дело...Так верней
Дела - основа.
И если боль стучит в виски,
в душе - пустыня -
читай...Мои проводники
с тобой отныне.