Поэты большие и малые
Собрались под сенью ракит,
Любуются зорями алыми
И морем, которое спит.
Они цыганскими мамами
Почкуются на сносях,
Несутся не ромалами,
А мыслями в разных словах.
Покуда земля еще вертится
И солнце в зените горит
Поэту охотливо верится,
Что он- настоящий пиит.