на цыпочках ты пробиралась поздно ночью
через усталую квартиру на балкон.
боялась темноты – не то чтоб сильно очень,
и чуть дрожала, замерзая босиком.
как ты, дрожали окна рябью мелкой,
слетал с катушек ветер, перепутав полюса,
и град, похожий на погодную побелку,
наотмашь бился в стены-паруса.
мир состоял из мантий грозовых дождей,
нептунова трезубца, вдруг попавшего на небеса,
твоих случайных страхов, приоткрывшихся дверей,
и всех, кто утонул в потоке сна.
балкон был залит и неспешно превращался в море,
где отразится позже твое тонкое лицо,
похожее на живопись в забытом католическом соборе
на утро, замкнутое в звездное кольцо.
пьянящий воздух – с ног сбивающий озон,
и ты дышала им, как рыба, вновь крещеная водой;
стихия очищала, выгнан страх был вон,
и посторонний шум выталкивался вакуумной тишиной.
пристав на цыпочки, ты наблюдала за собой,
так пристально, как кошки наблюдают пустоту не без причины,
и, уподобившись богам, ты вдруг сильнее повела рукой,
у новорожденного мира перерезав пуповину.