Ты знаешь,
почему-то нет стихов.
И лишь бурлит пронзительное лето,
но не со мной,
а снова где-то,
где пишут не стихами...
На засов
все двери в рай,
в башку вселилась осень,
и я свободен,
наконец, свободен
от встреч, от слов,
от ожиданий, от стихов.
Лишь томик Блока на моём столе.
Чего ты знал,
страдалец и бродяга?
Кому писал,
чего хотел когда-то?
И кажется, что мне себя отдал...
20 июня 2011
мужской перепев прекрасного стихотворения автора Свет Мой http://stihi.ru/2011/06/18/6644