Предсказуемо всё. От событий до цвета обоев.
От стихийных решений до самых зловещих обид.
Ты охотой на радугу мучаешь старый "Зенит"...
Из элитных своих облаков ничего не построив,
ты уходишь... Подолгу. В поверхностный мир фонарей.
С вечным гномиком на рюкзаке. С синяком на коленке.
День Вокзалов становится Ночью Закрытых Дверей,
где любому даровано право последней ступеньки.
Подожди - повзрослеешь... Забудешь. И может, поймешь -
распродажа коллекции вёсен за добрый бесценок -
это чья-то игра (что в миру именуется "ложь"),
совместимая с болью однажды разбитых коленок.
Я неправ. Не свободен. Не добр. И давай обведём
под копирку капризный автограф - подобие сердца...
Только так опрометчиво летом кончается детство.
Только так невозможно на улице пахнет дождём.