Поэты не нужны, и чьё-то слово
Забытое звенит на вираже.
Когда-нибудь оно вернётся снова
И зазвучит... Или звучит уже?
Оно врачует благостные раны,
Которые ничем не залепить.
Оно кочует в радостные страны,
В которые билета не купить.
За все пределы мыслимые мчится
Туда, где зачинается гроза.
И вздрагивают в выси девоптицы,
И отворяют дивные глаза.
Из вещих уст оно вернётся снова,
Залечивая реки и поля.
Оно и есть святое первослово,
Которым вечно держится земля.