Наши боги хрустят, как осколки,
Превратившихся в сор, витражей.
Оставляя на завтра лишь толки,
Сочиненных вчера миражей.
И холопской, уродливой блажью
На останках священных мощей,
Что-то мерзкое злобно, как сажей,
Время вымажет - болью твоей.
Это как торжество лилипутов,
Что стянули с гиганта покров:
Наши боги ушли за минуту,
Простояв бесконечность веков.
И в глухой неизменности мира
Проступает сквозь грохот и пыль:
"Не твори себе бога-кумира!
Есть один лишь, по имени - Быль!".