Завывает, рычит чёрно-красная, щерясь, волчица.
Дыбом шерсть, на боках островами-клеймами проплешины.
Тень за нею растёт, но устала уже волочиться –
зверь идёт на закат и всё верит, что сможет он слиться
с умирающим солнцем, и в этом скрещении смешанном
обретёт тот покой, что подвигнет к утру возродиться…
Утро будет – но утра не будет…