В перепутье, в осознание
Истина рождается порой.
Перебрав болезни от страданий,
Поминутно ты становишься другой.
Ты летишь и крыльями сгребаешь ветошь,
Мысленно кляня свою судьбу.
И, уверуя, в простую правду
Приговор выносишь: "Не могу!!!"
Каждый день, вгрызаясь в бытовуху,
Врешь себе, что не больна.
Где судьба с простым названием "пруха"?
Удивительно?! В ладонях у тебя.