но никто не умеет ждать
я давно захлебнулась вечерним чаем
на подоконниках, не выключая
свет.
пишу письмо длинною в восемь страниц уже третью ночь к ряду
мысли мои, словно искусно сделанные амфилады
ложатся на этот тяжелый пергамент.
я вырезаю буквы ножом ; а пергамент - это ткани сердца, но душа не лезет из них на рожон
есть ли во мне душа?может я, как плюшевый кролик, набита ватой
может я, как ленивец, что мне купили в детстве- у него то самое сердце
из шариков острого перца,
что больно разводят на пальцах синий,
когда давишь на них очень сильно.
но что я завожусь опять - бред.
мне кажется, прошло сто лет от меня той, давней.
не исчезают в памяти следы людей, что посещали мое скромное "внутри" и ездили там на собственных возницах.
как надоело быть зависимой от нравов этих женщин и мужчин.
но ни один даже потрепыш-незнакомец не заглянул в закрома меня, чтоб попросить воды напится.
я стала терпимей к себе и к людям, уже не жду ничего в замен ;
разговоры будут, или их не будет, намечается встреча или вместо нее ночное свидание -
жить гораздо проще, намечая минимум слов, эксессов,встреч и дилемм.
все найдет тебя или искать не будет.
но мы вложимся и соберется все в круг- но опыт показал, что при таком образе жизни гораздо больнее молчание.
***
где бы вы ни были, всегда ищите под ногами твердь -
пролететь по воздуху вам еще предоставит возможность роковая девушка с именем Смерть.
не забывайте кто вы, и кем вы были - прошлое очень важная и интересная вещица, как ни крути
заварю-ка себе я трав вместе с мускусом и анисом
и пока вы спите
Буду дальше по Пути своему идти.