Слушай, тебя
тешит
утренних улиц
форма?
Хмурых прохожих
цепь?
Пепельный свет?
Часто читаешь
щебет шустрых
птиц
вместо газет?
Пишешь стихи в стол? Впрок
прощаешься,
чтобы было о ком скучать осенью,
если вдруг дождь?
Ставишь рядом второй
чайный прибор,
даже когда никого не ждешь?
Куда едешь, петляя в разметке дорог,
и кто тебе дОрог?
Одинок ли?
И так же ли каждый твой день, как и мой
долог?
Неотправленных писем
слова
превращаешь в мысли?
Носишься с ними пока голова
не станет
медной -
упадет на подушку,
как страус в песок
ткнется в сон.
вспоминая о чем-то,
что не проходит бесследно
даже потом.