И когда-нибудь станет незыблимо и понятно:
Я писала тебя наизусть, и ты был во мне
Микрокосмосом, черными дырами или пятнами,
Или серым мазком неизвестности на щеке.
Все, что было написано - станет песком и пылью,
Рассыпаются на пол песчинки моих свобод.
Распрощаться с тобой - это значит проститься с жизнью.
Переставить рычаг на отметку "автопилот".
Ты стучишься и ждешь с безнадежностью у порога.
Мы простились с тобой будто годы тому назад.
И перо мое - словно незримый посланник Бога,
Что течет из руки, как живительная лоза.
Оно чуткое, верное (если идет из сердца).
Генерирует мысли, вникает в мои слова.
Оно ждет тебя - ты тихонько стучишься в дверцу.
Повинуясь ему, поднимаюсь - чтоб открывать.
Перекраивать мысли - бездарнейшее занятье,
Хоть друзья говорят мне, что ты отслужил свое,
Что пора бы смириться с дешевым своим проклятьем
И отправится в новые поиски и полет.
Только фишка в другом - о других ведь нутро не пишет,
И душа не поет - под нажимом лишь давит звук.
И другим не понять - они просто меня не слышат.
Ты стучишься в меня.
Не могу не открыть на стук.