Любимый мой, как мало нам любви
Осталось от богов, когда, покинув Землю,
Они ушли, рыданиям не внемля,
В небесные пристанища свои.
Они с собою взяли красоту,
Оставив нам печаль и горечь скуки,
И вот, к тебе протягивая руки,
Я ощущаю только пустоту.
Нас Купидон стрелою не сразит,
Лишь слева, на груди, сочится ранка кровью...
Но кто, скажи, сейчас вообразит,
Что это - называется любовью?
И с детским любопытством смотрим мы,
Как медленно стекает кровь по телу,
И растравляем раны неумело,
И чувствуем дыхание Зимы.
Она придет и ляжет на порог,
За окнами ударит в бубен вьюга,
И мы тесней сплетаемся в клубок,-
Чтобы дыханьем отогреть друг друга.
Чтобы заснуть и грезить о весне,
О синей птице на ветвях зеленых,
И в этом долгом, неизбывном сне -
Мы так с тобой похожи на влюбленных...
(Из юности)