На *** тебе эти люди?
Они друг друга бы съели на блюде.
Они бы резали ножечком ножечки
И говорили что мясо пережарено,
Недосолено или плохо сварено.
Беспощадные крошечки.
На *** тебе эти люди?
Они не могут в себе разобраться,
Пьют, курят и вечно лезут драться.
Судьи, судьи, судьи, судьи.
На *** тебе они нужны?
Они помнят стихи самого Артюра Рэмбо в точности
Плачут над его смыслами, так важны.
Не зная своей сущности.
Да на *** они тебе сдались?
Большинство моих знакомых, прочитав Бекбедера, хотят стать рекламистами,
Модно быть эгоистами – будут эгоистами.
Циниками, онанистами.
На *** тебе эти люди?
Что ж ты плачешься, что ж ты выдёргиваешься?
Не принимаешь чего-то - не принимай!
Что ж ты с этим миром ссоришься.
Что ж ты думаешь, что ж ты думаешь?!
Всё лелеешь самолюбие отмазами
И топаешь ножками, своих целуешь
И на своих же плюёшь дикими фразами.
Да на *** тебе эти мальчики и девочки?
Разберись со своим миром лёгочным,
Почечным, печёночным, мочевым.
И отстать от меня со своим чувством воровочным
Книжечно-сочным.
Да на *** тебе жена - бог, муж – аллах
Прячешься от самого себя за привычными
Делами, поступками отличными,
А вдруг ты в душ монах?
Себя размениваешь
Может быть ты святее всех святых
Недооцениваешь.
Кто ты?
Ни какая песня шикарная, а какая отстой
От куда растут твои мысли?
Ты знаешь кто ты, а не твой любимый герой?
Да на *** тебе эти люди, чужие ноги?!
Потерянные, заменяющие других другими,
Высасывающие, оставляя нагими
Босыми
Маленькие боги.
Стаю и кричу
из окна,
А кот трётся об мою ногу
Слышу в его мурчании: «Ложись спать,
Ма».