Она играла в Робинзона
в своём двухкомнатном раю,
листая книги и сезоны,
и память пыльную свою.
А мир накатывал волнами
разбойных телепередач,
сочился радужными снами,
слегка подсаливая плач.
Ей было душно, было жарко,
хотелось шторма и дорог.
А остров свой покинуть жалко,
и страшно выйти за порог.
А тот единственный, который
её спасти, пожалуй, мог,
напротив жил, задёрнув шторы,
пережидая жар и смог.