На палящем склоне жизни, в завитке расцета дней;
Всё становится капризней, но не в памяти моей...
Всё душа зарубцевала, всех простила, - и с начала
За иным души полётом, закружила, ярким светом...
Только дерево немного, в стати все храня своей;
Приукрылось одиноко на пороге новых дней.
И хранит в сиянье кроны все секреты и мечты...
И вопрос извне искомый: где же ты? Один лишь ты!