Утром тени – длиною в жизнь,
солнце тянет лучи холопьи,
что ли, к палочке подвяжись,
и на землю, смотри, не хлопнись,
потому что в другой сезон
не пойдёт на рассаду семя,
и в хреновине «Закусон»
ты окончишь свой путь со всеми.
И тогда не взыщи, что нет
покаянной душе укора,
хоть сто лет, да всегда в обед –
погребение помидора.
Да, так утро. Длинны лучи.
Солнце низко, еще не жарит.
Ты науку свою учи,
остограммившийся аграрий.
Удобренья тащи, навоз, –
прополоть, проредить, окучить…
А иначе – не для того
мы затеяли эту бучу.
Я с судьбою тебя сведу
в тишине пролетарских комнат.
Подвяжи помидор в саду,
А не то он тебе припомнит!
Скиснет в кетчупе и ваще –
прилетит, перегнивший, в харю,
в общепитском эрзац-борще
нападет на живот, товарыщ,
горьким пламенем завопишь,
захлебнешься слезой соленой
так и лопнешь, презренный прыщ,
к вящей радости всех паслёнов!