Каждый вечер во мне, где-то под ребром, где касаются пальцы басОвых струн,
где виски покрываются серебром, [но становятся черными поутру],
где венчаются боль и прогорклый джаз, где реальность со вздохом уходит в сны,
мой мотор барахлит, и в который раз переходит на шаффл и иже с ним.
Я пытаюсь согреться – и пью вино, я пытаюсь напиться – но, боже мой,
это даже не тема для слов и нот, это даже не повод уйти в запой.
Иногда я жалею, что нет метро, и его не услышать, припав к траве…
Каждый вечер во мне, где-то под ребром, ты приходишь домой и включаешь свет.