В свой самый счастливый миг,
Какой я могу представить,
Я вообще не способен на стих.
Возможно, я в этом странен.
Но картины, что кажутся мне,
Возникают ярче и ярче:
Я живу не в печали, на дне,
Я живу не в поганой фальши.
Вот представь, ты и я. Вдвоем.
И весь мир лишь для нас разукрашен.
В этот раз - для себя живем.
В этот раз - для себя только пляшем.
В тех мечтах, что так манят меня,
Я свободен и не поэт. Точка.
Ведь, когда отвечают любя,
Не способен писать я. Ни строчки.