Стихи... Они — Восьмое Чудо,
у света нашего — в чести.
Они приходят ниоткуда...
Они уходят без — "прости".
Стихи рождаются порою
когда немного невпопад
забьётся сердце штормовою
погодой...
И... — туманит взгляд
на дорогие сердцу строчки,
поэзий сладостный источник...
Стихи... Они врачуют души
своей строкою иль чужой...
Прочтёшь и сразу станет лучше
понятен дум нестройный рой...
Они созвучием ласкают,
сердцам даруя перезвон —
подобием земного рая
для тех, кто искренне влюблён.
Стихи зовут на баррикады
и не дают тебе упасть,
когда сжигает душу адом
в огне невидимая страсть!..
Они нежны, они игривы...
Они... волнующе красивы!..
Полночным светом звёзд, луны —
прекрасны, негою полны...
Стихи приходят ниоткуда...
уходят молча, без — "прости",
Загадкою Восьмого Чуда
нас от себя — не отпустив.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Иллюстрация:
http://i026.radikal.ru/0803/56/be647d6c53bb.jpg