Идут куда-то будни наши,
Не торопясь, исподтишка –
Кого-то мысли будоражат,
А где-то колики в кишках.
Под каждым выпорхнувшим – бездна,
Над каждым павшим – вождь и стяг;
И оголтелых куча лезет
По нашим трупам и костям.
Не все страдают здравым смыслом,
Не все болеют горячо…
Но вдруг цветное коромысло
С небес ложится на плечо,
Едва сгибаются колени,
И я - не я, и мы - не мы…
Мурашки от прикосновений
Высоких смыслов от Фомы.
Иллюстрация Мыколы Сиротенко