Я опять в своей стихии, в общежитии в коридоре,
Вновь пишу свои стихи я, о серьёзном и о вздоре.
Мне в окно видны машины, магазин, ларёк, стоянка,
Вечно пьяные мужчины, в парке на скамейке пьянка.
Дети бегают гурьбою от огромного питбуля,
Всюду небо голубое, а на лавочке бабули.
Сквозь заляпанные рамы вижу юных наркоманов,
Мент бежит за хулиганом - где комедия, где драма.
Почему я это вижу? Каждый день одно и то же.
Эту серость ненавижу, этот город, эти рожи.
Что я делаю здесь впрочем? Мест полно кругом чудесных,
Надо сваливать короче, а иначе спета песня.
В общежитии изначально разного полно народа,
В общем зрелище печальное, проходимцы и уроды.
Есть воспитанные тоже, их в общаге очень мало,
Но и их уже похоже всё конкретно заебало.
Это временно, я верю, я свалю отсюда точно,
Очень громко хлопну дверью, жирную поставлю точку.
В коридоре в общежитии рифмы нахожу неспешно,
Жду какого-то развития и чего-то неизбежного.
Как живут здесь люди странно, чему учатся их дети?
Скопище козлобаранов, не корми, дай по****еть...
Из окна общаги мусор кто-то выбросил привычно.
Редко посещает Муза в месте столь негармоничном.
Сколько их таких общаг, в них поэты пишут строчки.
Лезут рифмы натощак, хочется поставить точку.
Не сопротивляюсь бреду, виден он во всех аспектах.
Бред - на самом деле Кредо и для многих ключ к Успеху.