Дрожащая пушинка на ладони,
а тёплый ветер подстрекает: «Дунь!»
Она взлетит в аквариум бездонный –
июня небо. Ночи белых лун
жасмином пахнут, обещая чудо
в цветастых конфетти коротких снов.
но снам не верит город Изумрудный.
...Потягивая горькое вино
из первых одуванчиков апреля,
уже мечтает Гудвин о зиме.
Такое лето – кризис жанра. Элли –
растеряна: два пишет, ноль – в уме.
Летит пушинка. Девочка – в миноре.
И тишина застывшая густа.
И кажется непоправимым горе –
её ладошка детская пуста.
16.06.2011