по краю бездны ада
порхает мотылёк-
он создан для отрады
и жизнь ему- цветок
его не мяты запах,
не розы сладкий цвет
манит - а горечь дыма
и пламени привет
уже черннеют крыльца-
нарядных красок блеск
на копоть изменился,
и он не зрит небес
по краешку, по краю
пусть мотылёк ползёт,
не замечая трупов
обугленных, вперёд
ему б подняться в небо
летать бы высокО
смотреть бы как коровы
таскают молоко
зелёными лугами
ромашки целовать
и о далёких странах
неможко помечтать...