прости, не стыдно: этот город искренне ненавижу.
стоило стараться – купола, решетки, мосты
восторгов не стоят – живу в Лондоне, Йорке, Париже.
скорее отсюда, где дождь вымачивает то тошноты,
на корню убивая жажду.
здесь противится шаг идти по пропорциям
итальянских ансамблей, утопших в болоте.
ты не видел вещей с их скорейшим здесь свойством портиться.
и кожа, которую ты ласкаешь, быстрее сморщится,
чем ласки дойдут до шеи. Ну, вы, чего же вы ждёте,
смотрящие близоруко, песочно сбегавшие лица. Ну,
скажите ему, что ничего не получится,
что обилье каналов рождает желанье идти ко дну.
я слишком похожа на вас, чтобы мне верить.
и он не хочет оставить меня, он согласен жить с ключницей,
ревниво хранящей память в углах.
не открывшей ему ничего, что могло бы спасти от потери
друг друга. Да знает ли он, сколь многое может страх
перед небом, которое лезет в окно и всовывает поколеньям
в наследство смесь дури с надменностью, заправив всё это мигренью.
этот город меня приучил затыкаться в любых обстоятельствах.
на смуглой спине оставляя отметки, молчу. Догадается – рану залижет,
разомкнёт. Закричу – и свинцовым шариком вырвется и покатится
злость по пролётам, по крысам... ты видел? а так бывает…
Ты знаешь лишь то, что я этот город искренне ненавижу…
Известно ль тебе, что я иногда за него убиваю.
а ты спасаешь меня в разных Йорках, Лондонах и Парижах.