Увлекшись охотой, скакал Фортеман
по влажным лугам в предрассветный туман.
Он в латах червленых, в руке арбалет,
на поясе меч и короткий стилет.
Вдруг словно очнулся - не слышно собак,
вокруг тишина, как тревожащий знак,
и нету нигде ни людей, ни коней,
кругом неподвижность холодных полей.
Он видит вдали мерцанье огня,-
"Наверное слуги ищут меня."
Проносится конь сквозь сырость травы,
как странно, что он не сбивает росы.
Чем ближе - тем шорох в небе слышней -
движение быстрых летучих теней.
Глазам не поверил, увидел когда -
движенье теней - мотыльков суета.
И видит он в поле чернеющий трон,
с высоким, худым и седым стариком.
Сидит Он с безмерно разинутым ртом,
а глотка мерцает недобрым огнем.
И с неба слетают на свет мотыльки,
и шорох их крыльев стихает внутри.
Глядит Фортеман, а тумана уж нет:
на тверди небесной смятенье планет.
И страшно ему, и чудится смех,
червленый его зеленеет доспех.
"Скажи же мне кто ты, проклятый Старик!?",-
вопрос Фортемана срывается в крик.
"Я людям несу свет Божественных сфер,
хоть изгнан оттуда, ведь я - Люцифер!"
Упал Фортеман, неподвижны глаза,
и выпустил вдруг изо рта мотылька...
А утром крестьяне с окрестной земли
остывшее тело в доспехах нашли...
кон. 2010 - нач. 2011 гг.