Холод, ночь, летит снежок.
Тьма туманная под небом.
Будит мать: «Вставай, сынок,
Вам с отцом пора за хлебом».
Нужно очередь чуть свет
Занимать за булкой хлеба.
Только мне всего пять лет
И будить меня нелепо.
Но едва открыв глаза,
Не увидев сон последний,
С папой вместе егоза
В магазин идёт соседний.
У дверей уже толпа.
Мы стоим, носы морозим.
С неба сыплется крупа.
Пять утра, откроют в восемь.
Вот и восемь. Скрип дверей.
Началась тут работёнка !
Мощным прессом злых людей
Давит очередь ребёнка.
Напрягается отец
Защитить меня от шторма.
Вот прилавок, наконец,
Где на каждого есть норма.
Я счастливый, я герой !
Хлеб несу в свою каморку,
Липкий, чёрный и сырой,
По пути кусая корку.
Только кончилась война
И страна вставала снова.
Мне была вкусней блина
Корка хлебушка ржаного.