Это какое-то мертвое лето.
Я не люблю его еще больше.
У меня все еще есть твой номер, но где ты
я не узнаю. Как наказание Божье.
Снова неутомимая жара,
как летом _дветыщидесятого_
Чичерина все так же поет
про жареные города,
я все так же не сплю до пол-пятого.
Душно, зной. Но я
всю ночь обнимала одеяло,
вслух произнося твое имя.
Как же глупо вспоминать тебя,
когда ты спишь в обнимку с другими.