Я знаю слишком много, чтоб жить в покое:
что ты выходишь замуж и всё такое,
что вечером – ждёшь с работы, готовишь ужин,
что кроме тебе вообще-то никто не нужен,
что пишешь стихи, как я не смогу, пожалуй,
о том, как ночами ты плакала и дрожала,
о том, как когда-то... а впрочем, всё это в прошлом.
Всё бла-го-по-лучно. Что даже немного тошно.
Ты ходишь по той же земле и под тем же небом,
но кто-то другой судьбоносный бросает жребий,
а что до меня, я просто сижу – ревную,
с любовью ошую и с памятью одесную,
с неистовой жаждой выкричать хоть бы часть их...
Дай Бог тебе счастья. Дай Бог тебе просто счастья.