На улице метёт июня вьюга,
(Зима снегов поменьше наметает),
Пух тополиный носится по кругу
В одежде и причёсках застревает...
А перед домом ветки все срубили,
И тополя стоят, как инвалиды.
Деревьям ветки, будто руки были,
И не задумался никто – болит ли?
Обрубками пустыми смотрят в небо,
А рядом возле них шумят берёзы...
Но вездесущий пух, где только не был!
Неистребимый, легкий будто грёзы.
Над ветками-калеками летая,
Пух бы сказал, умей он говорить:
«Старались зря. Вы, люди, проиграли –
Жизнь просто так пилой не победить!»