1
О Пушкине писать -
Я не могу!
Ведь это все равно,
Что на бегу
Схватить весь мир:
Чреду судеб, примет,
Пророчеств и сказаний
Бренных лет.
Узнать о том, как сердцу
Должно жить
В оставшиеся годы
Бытия.
Чем дорожить придется,
Не тая,
Всех умыслов и добрых
И неправых,
И вам, пригретым славой,
И вам, обманутым фортуны
Сном лукавым!
2
Я, отметая прочь двуличье,
Не удостоюсь петь хвалы
О том, кто презирал приличья,
Терпя от света ложь хулы.
Печорин и сегодня в моде -
Не обветшал за двести лет!
О редкой мыслящей породе
Твердят... как Лермонтов-поэт.
Посмертно пишут: демон страсти...
С небес упавший метеор...
Поручик, наделенный властью
Слагать бесчестье на костер.
Напомнят с грустью - павший гений.
И позабудут...сирота,
Который двадцать семь мгновений
Отдал бы за любовь Христа!
Он, зная Пушкина заочно, -
(Его перо боготворил!)
"На смерть поэта" скажет точно:
За что и кто того убил.
Никто и всуе не заметит:
Был неслучайным натиск бурь
В тот час, когда один на свете
Свободный ангел взмыл в лазурь!
3
Мне кажется, что я узнала
Их двух - в одном призывнике,
Кого случайно повстречала
В далеком жизни тупике.
В нем та же тайна прорицанья.
Глаза - свет огненных глубин...
И стали мертвое молчанье...
В них жар и холод. Он - един.
Ему корону примеряла
В наитии земного сна.
Я имени его не знала.
Столп духа... от небес до дна!
август 2003 г.