"я люблю тебя, детка, прости",- она шепчет во влажную, зыбкую темноту,
сотни, тысячи игл пронзают кожу сквозь годами наращиваемую броню,
и она топориком - как и тогда - ко дну,
просто больше не в силах грести,
прости.
она просто устала,
так сильно, что кажется, что пьяна.
и решила, что может позволить себе быть честной, но черта с два,-
ещё помнит, что для тебя её честностям - грош цена,
хотя ты и печёшься о ней. по-дружески. иногда.
сколько лет-то уже? (вроде, около четырёх)
сколько раз она обещала, что это ВСЁ -
финиш, выгнило, выболело, прошло?
сколько раз она верила в это? пожалуй, ни одного.
и пора бы действительно отпустить этих рёбра перетирающих в соль,
нервов струны путающих чертей.
только вот беда - экзорцистов знакомых нет
да и что она без тебя - кривобокий ноль.
09.01.2011 0:34