Нет, не тепло, но снова зацвели фиалки,
Так по-особому вплетаясь в мою грусть.
В лиловом прочтены, мечты - считалки
На лепестках живут. Их трепет - наизусть.
Смело цветочной шалью укрывая травы
Они пьянят, дурманит мысли аромат,
Не грубостью, как блеск вина кровавый,
Лишь нежностью, гляди же - шаг и мат.
Сколько же тайного, они, проказницы,
Запрятали в свой столь невинный цвет.
Им не узнать, а впрочем, нету разницы,
На тайный смысл их не пролить нам свет.
Беспечно скромные, они весны творение
И созданы где-то на грани Высших сил.
Ведь оставлять фиалка может лишь прощение
На каблуке, что её стебель раздавил.