Все в прошлом затерялось где-то
И кануло как будто в Лету.
Обрывки фраз, тире меж дат
Угасший мир не возвратят.
Трясли основы мирозданья
Литературные собранья.
Являли гения оплот
Блок, Брюсов, Белый и Бальмонт.
Никто их нынче не читает,
Стихов талантливых не знает.
Они растаяли как дым,
Их имена пропали с ним.
Лишь книжный червь случайно встретит,
Тупым карандашом отметит,
Что этот написал поэт
Назад тому десятки лет.
Творили и в шестидесятых,
На имена весьма богатых.
Издали книжек вороха -
Осталась жалкая труха.
Все пожирает злое время,
Хотя давало всходы семя,
Хотя ломился через край
Плодов богатый урожай.
Сегодня я пишу страницы,
На них пока живые лица,
Но срок придет - они умрут
И словно листья опадут.
Возможно, среди смрада, гноя
Родятся тонны перегноя.
Случайно семя упадет
И с новой силой прорастет.
Появится на новой почве,
Порадует и слух и очи
Таланта юного абрис -
Природы ветреной каприз.