Увядает по осени флора.
Есть всему свой печальный конец.
Из осеннего мрачного сора
Сочинят поэму беглец.
Небо виснет над Болдино хмарью.
"Каше грешневой" время пришло.
Тянет с поля сыреющей гарью.
Ну, а Пушкину - всё хорошо!
О, разлучник влюблёных героев..
Нет вместилища желчи внутри.
Порицатель дворцовых устоев -
говори, говори, говори..
..Капнет клякса на бледность бумаги.
Вновь дожди барабанят в окно.
Приютили туманы овраги.
Ах, мой Пушкин..заржавлены шпаги,
и курок заедает давно.